Sexto

Dizem que o sexto sentido é coisa de mulheres. Um sentido a mais que os homens. O que advinha ou pressente ou intui ou o que for, que serve para nos por alerta, para nos proteger ou o que for.Se assim é, eu devia ser homem.

Parece que o tenho, mas constantemente prega-me rasteiras ou sou eu que não o entendo ou ouço. Ou então falta-lhe um sentido qualquer.

Eu acho que ele tenta, pobre coitado, como daquela vez em que o sexto fez disparar todos os sinais vermelhos. Todos os outros sentidos viram, mas todos acharam que era falha no sistema.

Pronto, o sexto tinha avariado e era preciso uma reparação geral!

O pobre coitado, de vez em quando, lá mandava mais sinais, directamente para o chefe, o Grande Cerebro, mas vinham logo os outros sentidos, que nem comissão de trabalhadores, defenderem-se acusando o sexto de estar com anomalias, o pobre coitado.

Ninguém me tira da cabeça, ou da dos outros sentidos, que o meu sexto não passa de um anão coxo, cego, surdo e mudo e que é por isso que não lhe dou grande valor.

Faço mal? Pois claro, devia tentar percebe-lo mais vezes até porque é necessária a integração dos sentidos com necessidades especiais. Devia aprender a comunicar com ele de uma outra forma. Ou não. Ou não e assumir de uma vez por todas que, nessas coisas de mulheres, sou homem e que o meu sexto não me serve para nada e o melhor é começar a andar de espada à cintura para me proteger!