Tempos

Tempos estranhos. Não maus, mas maus, não bons, mas bons, estranhos. Uma balança, cega, não justa, com bom e mau nos pratos. A balançar, balançar.
Coisas que doem, destroem, que magoam. Pequenos passos, não impunes, que marcam com giz o dia –a-dia que do negro, negro, se espera alvorada.
Lufada de surpresas que trazem brilhos que saltam ao colo e beijam loucuras.
Tempos estranhos. Com finas peneiras vai passando quem e o que não é importante. Fica o ouro preso na malha, para que brilhe no olhar, no calor, nas jóias que se entrelaçam nos dedos que se estendem.
Do lado direito o mau, o sombrio, o desenrolar, ombros a aguentar, ombros que se vão, sabor amargo a erro e injustiça. Raiva.
Do lado esquerdo o coração, que saltita nos que ficam, nos que aparecem, que estão e são, tatuados. Que se abre e estende para tudo. Que se aqueça com o sol que dão.
Dois pratos da balança. Não justa.
Estranhos tempos que nos esvaziam e nos enchem.